Wonderful-rainbow, ou l'histoire de l'homme qui lisait les livres pour jeunes divorcées ... Si c'est pas triste, hein ?

L'homo, en tant qu'entité de la société à part entière, se doit avant tout d'être beau [c'est bien connu, les beaux mecs, sensibles et intelligents, sont soit gays, soit pris]. Sa virilité doit être à peine perceptible, cachée derrière ce tas de fond de teint qu'il s'applique sur la figure. Ses vêtements se doivent de sortir directement du dernier Défilé Chanel, et cachent à merveille la combinaison léopard [Mr a les faux cils assortis] prévu pour la soirée Phallus de la dernière boîte à pédé.
De plus, cette allégorie de la masculinité est LA meilleur amie de la femme [le chien étant déjà réservé à l'homme]. En effet toutes les deux se raconteront, jambes croisées et pubis épilé, leur derniers potins, et surtout leur dernières affres en matière de sexe. Notre charmant gay se fera un plaisiiiiiiir d'expliquer l'art de la fellation, et lui prodiguera ses "10 conseils pour se faire sodomiser sans douleur". Vous comprenez, la tafiole aime se faire pénétrer, elle est souvent sado-masochiste, et son placard recèle de godes multicolores [croulant sous l'impressionnante collection de tee-shirt en résille, qui laissent apparaitre les tétons.]
Mais ce n'est pas tout, la tapette aime se déplacer en groupe, que serait une seule paire de santiags en croco contre un camionneur homophobe [peut être confondu avec une goudoue.] ? Elle craint les agressions physiques, mais n'a que faire des agressions verbales : quand on lui dit d'aller se faire enculer, elle adore répondre "gay"-ment "avec plaisir !", ce qui a pour avantage d'afficher ouvertement ses orientations sexuelles [Eh oui ! Les grands gestes de la main, le roulement de fesses et la voix haut perchée ne sont pas des signes assez clairs.]

Mais je vous entends déjà "'Ah mais non moi je suis homosexuel, je suis pas fashion ou quoi, j'suis metallo-gothico-dark". Comment ca ?! Vous ne rentrez pas dans le moule [Oui vous ne rentrerez jamais dans LA moule, ça c'est sûr !] de l'homme hypra moulé dans son slim olive parfaitement assorti à son t-shirt col V saumon ?! Vous ne savez pas qui est Galliano ?! Votre idole n'est pas Paris Hilton ?!
Pas de panique, c'est que vous rentrez dans la deuxième catégorie. En effet, outre la réincarnation de Vincent McDoom, le pédé peut-être Gros, Moche, les cheveux gras et vêtu de noir. Eh oui, notre gay souffre ! Et c'est d'ailleurs pour ca qu'il est gay ! Il se renferme dans sa déprime, son père le bat, c'est pourquoi il réfute sa figure paternelle et est en continuelle recherche de son père [la sodomie étant très efficace pour le trouver, c'est bien connu].


Alors si vous craquez sur Mitch Hewer, vous êtes confronté à un choix : c'est le sac à main pour homme ou un abonnement à sephora pour le Khôl !
Rester comme vous êtes ?! Il n'en est pas QUESTION !

La vie est une ville. Elle renferme à la fois tout ce qu'il y a de bien et de beau en ce monde, mais aussi les pires atrocités. Le plus difficile, c'est de ne pas se perdre dans cet immense labyrinthe, duquel vous ne pourrez jamais vous enfuir ...


Pourquoi diable vouloir écrire sur ma vie ?

Comment se fait-il qu'il existe chez moi cette incroyable incapacité à écrire sur autre chose que moi-même ? Est-ce le reflet d'un égocentrisme certain ou l'obsession de vivre une existence hors du commun, et devenir l'homme dont tout le monde voudra connaître l'adolescence ?
Non, non, ce n'est ni l'un, ni l'autre. Incapable de tenir un journal intime pour y écrire les frasques, les amourettes et autres remises en question gnangnan au possible de ma vie, j'aime écrire sur mes réfléxions. Le problème ? Je n'aime pas ce que j'écris. Je n'aime pas mon style, je n'aime pas mon vocabulaire et je n'aime pas mon écriture ...
Résultat ? Poubelle le lendemain.
Et pourtant je ne peux m'empêcher d'écrire. Alors quel est le but d'écrire au beau milieu de la nuit -oui je réfléchis en pleine nuit- pour essayer de transcrire ma réflexion, que je trouve sur le coup tout à fait intéressante, si c'est pour la jeter ensuite ?
Pourquoi donc je ressens le besoin d'écrire en m'adressant à quelqu'un, en voulant être lu; si je détruit ma production plus tard ?
A vrai dire je ne sais pas. Je n'ai pas la réponse. J'ai bien sûr des hypothèses. Comme celle qui me pousse à dire que peut-être l'écriture me permet de lâcher sur le papier tout ce que je n'ose dire, de me libérer de pensées trop dures, trop présentes; et par conséquent aurait un effet bénéfique, salvateur, thérapeutique presque sur ma personne.
Peut-être est-ce une façon de laisser une trace.
"Moi & Je, ma vie, mon œuvre."
Peut-être est-ce seulement une échappatoire ? Une manière de rêver, d'imaginer sa vie future et de se dire que l'on sera important, parce qu'on est doué, qu'on est intelligent, intéressant, qu'on sera riche, beau (et célèbre, soyons fous !). Mais est-ce seulement ça le bonheur ? Une vie bien rangée, de l'argent à foison, la reconnaissance ... Oui, un temps. Je pense que l'on peut se satisfaire de ça, de cette vie, mais qu'arrive un moment ou l'on a besoin de fuir tout ceci, de partir, de tout laisser et de recommencer à zéro. Nous en arrivons à mon idéal de vie. La manière dont je conçois la vie pour être heureux.
"Vivre plusieurs vies dans une vie."
Je veux pouvoir tout lâcher et tout recommencer. Je veux être libre de voyager, de faire ce que bon me semble, quand et où je l'aurais décidé. Je veux exercer plusieurs corps de métiers, m'enrichir intellectuellement, comme ne pas exercer de métier du tout. Je veux goûter à la débauche et un jour me ranger dans une petite vie tranquille, avec femme et enfant. Je veux vivre dans la brousse, comme en plein Manhattan. Je veux vivre une existence superficielle, faite de dépenses, de haute couture et de champagne, comme me sentir utile à un moment donné, en travaillant dans l'humanitaire par exemple. Quand je pense bonheur, je pense diversité. Alors certes la vie est plus compliquée que ça, et je ne pourrais sûrement vivre que le quart de ce que j'ai cité. Je crois que je sais à quoi me sert l'écriture : à rêver, et à pouvoir se souvenir de ses rêves.
Demain, cette feuille n'ira pas à la poubelle.

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